Аннотация: Не всё что мы зовём "любовью" является ей.
А если просто сесть и написать.
А что писать?
То что больно, то что никто не понимает... бред... Просто забиться в угол, обняв колени руками, тихо заплакать... Но есть ли в этом смысл...
Знаешь, смотреть глазами затравленного волчонка на много проще чем дать отпор. Поэтому, после очередного скандала, я предпочитаю остаться один. Знаешь, мне больно. Участившиеся побои оставляют всё новые синяки и ссадины. Тело уже почти не болит. Что же с нами стало? Куда делась та страсть, с которой мы не могли друг без друга и дня? Когда, почти не дыша, прикасались друг к другу, когда замирало сердце в момент поцелуя? Что же с нами произошло? Я знаю, что ты со мной лишь тогда когда он тебе отказывает. Но я готов это терпеть. Я любил и люблю тебя до потери пульса. После последнего твоего срыва, я на 3 часа потерял сознание, а ты как всегда... Как только увидел, что я упал ничком, принялся залечивать раны и что-то щебетать на ухо. А с ним ты другой. Я ни разу не видел на его теле даже засоса. Он тебя разозлит, но бьёшь ты меня за всё: за себя, за него, за то, что я не говорю, ни слова против тебя... Лишь отчаянно прошу прекратить и что мне больно... Когда же всё так перевернулось? Наверно в тот день, когда ты меня впервые избил в мужском туалете школы, и, кажется, это был наш выпускной.