Простая ночь, а сколько грусти 
В душе измученной всплыло. 
Когда же боль меня отпустит, 
Чтоб сердце пело и цвело? 

Повсюду бледное сиянье, 
И тонкий месяц в облаках. 
Поэтом быть - это призванье, 
Или раскаянье в грехах? 

Цветут черёмухи и вишни 
В моём запущенном саду. 
На этом празднике я лишний, 
Я принесу вам всем беду. 

Когда прольётся кровь рассвета, 
На затуманенный восток, 
За мною спустится карета, 
И щёлкнет спущенный курок... 

Простая ночь, а сколько грусти. 
Её под час не пережить. 
Когда же боль меня отпустит, 
Мне надоело ей служить!..