Жил, был художник один...

Жил, был художник один -
Сердцем он жил в мире добрых картин. 
Был он беден и не женат, 
И рисовал не 'чёрный квадрат'. 

Когда музыка сердца к холсту вела -
Не интересовали его другие дела. 
Он забывал о сне и еде 
И жил в своей волшебной среде. 

Но вот закончились кисти и краски, 
И последовав дружеской подсказке. 
Взял пару добрых картин 
И для продажи их снёс в магазин. 

Не прошло и недели,
Как-то утром ещё в постели. 
Разбудил дверной звонок,
Его посетил искусства знаток. 

Много лестных слов звучало, 
Много денег он дал и сказал: 
- Это только начало. 
Ушёл знаток, а с ним - Мир добрых картин 
И остался художник один. 

Только кисти и краски на столе, 
Да денежные знаки в его руке. 
Со временем слава и деньги овладели им 
И сделали сердце его пустым. 

Теперь писал он по заказу - 
Рисовал тем, кто платит сразу. 
Рисовал то, о чём не думал раньше - 
Рисовал мир суеты и фальши. 

Но душа ему не давала покоя 
И ушёл он в разгул и запои. 
И лишь во сне, 
Он возвращался к любви и весне. 

Он бродил в мире добрых картин - 
Но проснувшись, был по-прежнему один. 
Он не мог найти в суете -
То, что видел в своей волшебной среде. 

И как-то по утру вспоминая тот звонок - 
Лёг виском на металл и нажал курок. 
Он ушёл от нас навсегда,
Но люди вспоминают о нём иногда. 
Когда зачарованно смотрят на мир его добрых картин 
И говорят меж собой: - А ведь он был такой не один...