Жил да был художник портретист,
Чист душой и помыслами чист,
Но однажды скука одолела,
Кисть в руке художника не пела,
Захотелось новизны в работе,
Изменить в привычном ритме что-то.
Он решил нарисовать свой дом,
Вишни куст, собаку под кустом,
Небо, облака после ненастья,
Вот такое маленькое счастье.
Кисть летала по холсту жар-птицей,
Краски разноцветною зарницей
Медленно ложились на пейзаж,
Угасал в художнике кураж.
Занеся в очередной раз кисть,
Понял все, он был, как пародист,
Со своим пейзажем, так похожим,
Словно близнецы на спальном ложею
Для него решенье было скорым,
Он свою картину приговором
К страшной смерти вмиг приговорил,
Неудачников в искусстве не любил.
Только как? Коль выкинуть, найдут,
Разрезать? Неблагодарный труд.
Кисти взял и банку черной краски,
Красил холст, кипя от дикой страсти,
Сделал дело, бросил холст на стул,
И напился с горя и заснул.
Спал бы так наверно до обеда,
Но искусствовед зашел проведать,
Старый друг, знаток его искусства,
Увидав, чуть не лишился чувства.
"Ты скажи, какой полет фантазий
Спрятан здесь? Я покупаю сразу".
Но художник думал, в чем подвох?
О пейзаже знать никто не мог.
А затем сказал: "Не продается,
Черный, сей квадрат, теперь зовется,
Каждый видит в нем свой пьедестал".
"Ну, Малевич, ты шедевр создал".