Влюбился в скрипку Тромбонист,
Не правда ли причуда?
Был знаменитый он артист,
Тромбон его был чудо!
Такие звуки извлекал
Артист из инструмента,
Ликуя, зритель привставал,
В преддверии момента.
А он, купаясь в славе той,
Мечтал о стройной Скрипке,
Как прикасается рукой
С блаженственной улыбкой,
Как трепетно ее смычком
И ощущая нежность
Он в единении таком
Вступает в неизбежность:
Цветы, овации, восторг
В сто крат сильней, чем ныне.
И для него она как бог,
Как нежная святыня.
И он все бросил, Скрипку взял,
И Скрипка зазвучала,
Но всеж не так как он мечтал,
Чего-то не хватало.
А он все гнался за мечтой,
Мечта все уплывала.
И в день обычный, никакой
Мечта его сломала.
Упал, душа его в разнос,
Тромбон был рядом, благо,
И он дышал, как дышит пес,
Поняв, что рядом влага,
Тянулся из последних сил,
Достать Тромбон пытался.
Тромбон измены не простил,
Где был там и остался.