В ожидании чего-то - только ветер в голове,
Лишь поток воспоминаний, мыслей только о себе,
И ловлю себя на мысли, что всё это - ерунда!
Но в среде своей привычной, вдруг задумаюсь: "Когда
Я бывал вообще приличным? Когда мог сказать о личном?
Что имело, что имеет, смысл - что не ерунда?
Тот ли путь, что гедонистов, - или киников, софистов, - 
Что же важно? Что неважно? Не пойму я никогда."

В ожидании чего-то - словно чуда из дали,
Я мечтаю ни о чем - что-то, что изобрели,
Что не нужно, но столь важно, что вся жизнь - ерунда,
Без той странной веры в чудо, иль желания добра.
В ожидании спасенья - мне, быть может, самому
Из деревьев сделать лодку, и уплыть в ту пустоту?
И не ждать чего-то сверху, не смотреть за горизонт,
Перед ливнем предстоящим самому мне сделать зонт?

Да в пути, смотря на небо, про компас не забывать, - 
Пусть прибору меня лучше верный путь запоминать,
С навигацией своею перейду я океан,
И куда бы не попал я - буду рад, как будто план
В самом деле удался, если был конечно он,
И не важно, где там я - хоть пингвин пред мной, хоть слон,
Будь то холод иль жара, - наконец-то я не там,
Где мой разум, как в тумане, а в башке один лишь хлам.