Сидела под лопухом блоха в засаде. Добычу подстерегала и дождалась.
Шёл мимо охотник с собакой. Блошка из травы шмыг псу на загривок...
Эх! Повезло блохе! На собачьей шкуре не жизнь, а малина.
Стала она обустраиваться. На шее гнездо свила, на морде - беседку (далями любоваться). На животе столовую устроила, а на хвосте - качели. Поест - покачается, поест - покачается...
Всё у блохи есть, а покоя нет. Стала она свою кормилицу просто так, для шалости покусывать. Тут куснёт, там прикусит. Дразнит пёсика.
Видит хозяин - друг его ёрзает.
- Что, Полканчик, насекомые завелись? Пойдём в ванную.
Намылил охотник его шампунем, гребешком расчесал, водой ополоснул. Смыл обидчицу, будто её и не было.
Сушит Полкана феном и приговаривает:
- И короли когда-то от блох страдали, да прошли те времена. Ныне и над собакой им не властвовать.