Аннотация: Не знаю, о чем это. Просто вырвалось. Это не обо мне, надеюсь.
Мне надоели города. Я устал блуждать по ним, спотыкаясь о грязь, которая уже давно застыла под ногами. Или это камни. Нет времени для пустых рассуждений. Да что я. Нет желания. Ну, вот я опять рассуждаю. Я всегда рассуждал. Всегда. Прикидывал. Боялся, что что-то будет не так. Или слишком так. Или. Надоело. Опять грязь. Спотыкаюсь. Грязь не под ногами, а на лице. Я брожу по городам и Городам уже сколько. Сколько? Сколько мне понадобилось времени, чтобы осознать, что это бесполезно. Что, продираясь сквозь то, что я ненавижу, я никогда не найду, что я ищу. Я ищу потерянное прошлое. Ищу. Идиот. Успокоился. Остановился. Но меня это не получалось на протяжении многих лет. Я не понимаю, что уже давно ничего не ищу. Что просто хожу по городам. Потому что не могу больше ничего. Мой сон, моя мечта, в которой я жил все давние годы, разрушилась - и что? Я ничего не смог сделать. Я рассуждаю. Рассуждаю.
Холодная грязь заставляет подняться. Не потому что она грязь, потому что холодная. Собраться с мыслями хоть как-то, насколько я способен в это время. Сидеть у стены,трясясь от холода, и шептать губами. Которые дрожат. Слов не выговаривают.
"Это сон. Сейчас я проснусь. Сейчас услышу..."
"Это сон. Сейчас я проснусь. Сейчас услышу"
"Это... сон... Я заснул. Я проснусь. Я проснусь. Я не буду таким, какой есть сейчас, на самом деле"
"Это... сон"
Мое прошлое посмотрело на меня из-за поворота и ушло, гася свой свет. Я не стал его догонять - оно не захочет вернуться.