Аннотация: Второй рассказ, написанный в 12 лет. У меня целый блокнот детского творчества... Кое-что настолько смешно!
Мы с дедушкой расставили фигуры на доску и сели за стол. Может, если бы я не решила пересчитать свои шашки, ничего бы и не было. Мы бы принялись играть, обнаружили бы лишнюю и убрали с доски. Но я, сосчитав шашки, сказала:
- Дед, здесь одна шашка лишняя.
- Да нет же, вот, гляди, всё на месте.
- Да? Ну ладно тогда... - Но всё-таки решила пересчитать шашки ещё раз.
- Мы посмотрели на доску. Все шашки были на своих местах.
- Этот ряд четыре...
- Следующие два - тоже, - дед, наверное, пересчитал.
- Мы посчитали снова.
Тринадцать.
Я пересчитала шашки с края доски, потом с середины. В среднем ряду вышло пять.
- В этом ряду тринадцатая, - сообщила я ему.
Дед убрал одну. Теперь её не хватало. Лишняя не появилась. Он проворчал что-то вроде "свихнулся на старости лет". Я удивлённо уставилась на него. Эта фраза была настолько нетипичной для моего деда, что я чуть не пропустила мысль, внезапно пришедшую в голову.
- Тринадцать - чёртова дюжина?
- Да ну, какая разница, - поморщившись, сказал мой престарелый философ. - Чёртова она или нет... Это просто суеверие.
- Да нет же! Мы не можем убрать тринадцатую. Когда их тринадцать, тринадцатая исчезла. В старину, когда гостей, пришедших на праздник, оказывалось тринадцать, срочно приглашали кого-то ещё. Надо поставить четырнадцатую!
- Да ну... Ставь, что хочешь.
Я поставила ещё одну белую шашку между двумя своими.
- Да вот же она! - воскликнул дед.
- Мы поставили три шашки в две клетки. Стой, не убирай.