Что делать, когда голова полна мыслей, ни одну из которых невозможно оформить в стандартный набор слов? По крайней мере, цензурных слов.
Местное солнышко, даром что такое маленькое, не припекало даже - пыталось спалить все вокруг назойливыми яркими лучами; противный липкий пот заливал глаза, а мои собственные ноги казались чужими - и очень хорошо прожаренными.
Прожаренными, ммм...
В животе забурчало, и к горлу подступил тугой желто-зеленый ком тошноты. Есть хотелось неимоверно - но никого и ничего живого заметить пока не удалось. Дорога как ни в чем не бывало петляла по песчаной пустыне, и полусожженый пейзаж не разбавляли даже привычные колючки. Шел я, кажется, только из вредности - ну не мог же я просто остановиться и плюнуть на все?! Нужно было выжить. Выжить и доказать - я не пустое место.
И мне, наверное, все-таки можно дать диплом...
Куртка осталась где-то позади; я не помнил, как потерял ее, хотя уже и задумывался - день не может длиться вечно, а ночью в пустыне, должно быть, зверски холодно - если я еще сохранил способность соображать, пусть и с грехом пополам. К списку проблем добавилась еще и жажда: кажется, я был готов выпить даже пресловутый технический спирт - но его я взять с собой не догадался.
Рьянна смиренно висела у меня на поясе, хотя черные ножны, наверное, нагрелись так, что клинок едва не плавился. По крайней мере, лично я уже чувствовал полную готовность растечься булькающей лужицей, и останавливали меня только некоторые технические сложности, связанные в первую очередь с вопросами передвижения и коэффициентом моей вредности. А уж что чувствовал мой клинок... интересно, металл способен испытывать муки?..
* * *
Иногда так бывает - голова полна идей, их только и успеваешь записывать, сохранять, удивляться вновь и вновь - как же это у меня получилось?.. А потом внезапно не остается ничего. Несколько страниц, ровные монотонные строчки на экране, мигающий курсор и ни одной мысли. И ты смотришь, отчаянно вглядываешься в знакомые слова, складывающиеся в предложения, почти заученные наизусть - смотришь, пытаясь понять, куда все пропало, и яростно, до хруста стискиваешь зубы, чтобы не завыть от собственного бессилия. Потому что - ничего уже не можешь придумать и осознать.
Пустота.
По ту сторону монитора еще жил пустынный мир с палящим солнцем, с единственной дорогой, ведущей вникуда - существовал, цепляясь за обрывки идей; жили люди, прячущиеся в норах в песке, жили странные существа, которым была необходима, как воздух, липкая, тягучая жара. Они как-то вдруг выпрыгнули из-за курсора, стоило только протянуть руки к клавиатуре - так легко, так естественно, словно все это уже было создано и ждало только момента, чтобы выбраться наружу. Но что с ними делать теперь, не хотелось даже гадать - в моей бедовой голове осталась только темная, бессмысленная пустота.
Интересно, наш - мой? - Создатель чувствовал себя так же, когда придумывал нелепых существ с двумя парами крыльев?