Хожу туда-сюда бретёр,
Втыкаю дротики в жупелы,
Скорее Дон Кихот, или актёр
- его играю смело-неумело,
И тем нелеп, смешон...
Поэт - названье, оболочка,
Как лука шелуха и треск строченья строчек, -
Фон...
Внутри же - боль, она закваска
Тесто, соль,
И вечная  Ассоль,
И парусов моих окраска.

Коль Богом мне даны слова,
И на раменах голова,
И нутрь сердце -
Как мне молчать, когда кругом
Содом.
И иноземцы, иноверцы.
И скопища погибших душ,
Которые забыли уж,
Кто Истина, Жизнь, Путь и Суд.
И не придут и не спасут
Ни Бог, ни царь и ни герой, -
Когда ты нем, а рядом - вой,
Когда футбол твой - на могилах,
Ложь - правда, а незнанье - сила...

Ну рой, лукавый раб, свой схрон -
Для данного тебе таланта...
Я ж в оборот пущу свой стон -
Свои угли и диаманты.
Я вижу, что непонимаем,
Но я люблю, хоть нелюбим...
Что это, Санчо, отменяет,
Что я Гекуба им?..