"Картины"
Со мной говорят лишь картины,
Видевшие столетние зимы.
Их глаза блестят невинной ложью изразцов,
Их ухмылка пытает и умиляет,
Зелёным цветом слёз пленяет.
Со мной говорят лишь картины,
Лишившиеся белизны и душевной глубины.
Они так и глядят в чертоги ярости и нови,
Они возлюбили глаза Иуды,
Пролившие Христовой крови.
Они лижут следы, чтобы заполнить пустоту внутренней гряды,
Им всё время мало,
И жизнь для них - просто так, забава.
Со мной говорят картины,
Гниют они запахом тины.
Тянут в болото излюбленных историй,
Которые состоят из аллегорий,
Вечных пустых проблем,
Из позора и стыда,
Из свободы и венца,
Анархии и сброда,
Непонятного мне рода!
Не буду я картиной - подобием хаоса и Ада,
Где бурлит бесов отрада.
Тогда кто я в этой чаще творений?
Кем мне быть? Какое место будет мне под стать?
Махну рукой, пускай течёт всё рекой...