Зайди в уютный кабинетик,
Своих клевретов собери.
И слов пустых наговори...
Чтоб было больше в них патетик.
Ты помнишь местных всех поэтов,
Писателей - им это льстит.
Их тянет, тянет, как магнит
В места приютов и приветов.
А ты хихикаешь в кулак,
В кармане скручиваешь фигу
И создаешь свою интригу,
Ведь знаешь: "Третий сорт - не брак"...
Ты стелешься, как мелкий бес
С провинциальным кругозором,
(Но с ядовитым разговором) 
По городу, где нет чудес.