Никакой души с бездушными
В нашей жизни быть не может.
Нам не должно быть воздушными,
А иначе - уничтожат.
Мелкобесьевска оттеночки,
В каждом видятся прохожем...
Ну, прижмись поближе к стеночке,
На себя не будь похожим.
Льется кровушка реальная,
Расстаются души с телом.
Подоплека инфернальная:
Смерть - как ремесло, как дело.
А иным игра все чудится,
Цирк-театр - арена мира...
От иллюзий не пробудятся
Жертвы магии Шекспира...