Белым снегом, весь мир занесен белым снегом. Холодно, холодно и обидно. Обидно когда тебе говорят - ВСЁ.
В полумраке холодной квартиры. В полумраке оставшийся один, мир перестал восприниматься, перестал существовать.
Напор воздуха давит в крылья, я поднимаюсь все выше и выше. Ветер пьянит, переполняя чувства, выше, выше туда, где солнце, туда, откуда можно потом просто падать, падать долго и упоительно. Выше. Вот уже не хватает воздуха. Выше. Все. Все теперь вниз.
Сто двадцать, сто тридцать, тормоза, резкий поворот вправо, с пятой на третью, педаль газа в пол. Разгоняюсь, прямая. Рука автоматически переставляет рычаг скорости. Сто тридцать, сто сорок, сто пятьдесят. Нет эта машина не для гонок. Сто шестьдесят. И снова тормоз, еще поворот, машина клюет носом и заваливаясь на правую сторону. Нет, она не создана для гонок. Вальяжная, колхозная баба.
Серый асфальт среди яркой зелени. На ходу протягиваю руку к молодым листочкам, нежная шелковистость приятно поглаживает кончики пальцев. Дыхание становится более спокойным и равномерным. Яркое солнце пробивается сквозь кроны деревьев и играет на лице. Безмятежность. Уже ушла в прошлое вчерашняя холодная квартира, серые немые окна и проклято слово ВСЕ, уже не тревожит.
Ветер в лицо, крылья плотно прижаты вдоль тела. Хочется кричать, но рот забивает плотный воздух. Падение длится бесконечно долго. И вот земля, я четко вижу деревья кусты. Пора. Резко расправляю крылья. Бешено плотный воздух ударяет в них, изгибает, трещат кости. Ветер вырывает перья, одно крыло заламывается, не выдерживая напора, полет превращается в кувыркание. Небо, земля, небо.
Асфальт закончился. Впереди обрыв, а внизу рек. Солнце распластало в ней свое отражение.
- Смотри что это? Двое босых пацанов смотрят на небо, там что-то непонятное с большой скоростью приближается к земле.
- Побежали скорей посмотрим. Неопознанный объект скрылся за деревьями. Мальчишки бегут, жёсткая трава режет ноги, они боятся потерять направление падения.
- А представляешь если это метеорит? Он наверное дорого стоит? Они выбегают на край небольшой поляны.
- Это где-то здесь, смотри внимательно под ноги. Через несколько минут, они находят комочек уже не живой плоти.
- Кто это? - спрашивает тот, что помладше сильно удивляясь.
- Это кречет.
- А почему он разбился?
- Не рассчитал, наверное, свой полет, на какую ни будь мыши охотился ну и промахнулся видать.
- Давай похороним его.
На краю опушки образовался чуть не заметный холмик.