Месяц, что был с ароматом малины,
сдан опустевшему календарю.
Знаю, что клин вышибается клином.
Только кому я о том говорю?

Клинья потянутся в сторону юга.
Клином сошёлся весь белый свет.
Мысль заклинило. Ходит по кругу.
Клиньев других у меня просто нет.

Жизнь бессмысленна до невроза.
Да и не жизнь это вовсе, а лишь
поиск любви потерявшийся в позах.
Я не пишу тебе. Ты не звонишь.

Август, обещанный август украден.
Воспоминания обманом горчат.
Будто в какой-то беззвучной сонате
нотой неслышимой твой аромат.