Такой пассаж: в День труда я лишился работы,
и соскользнул в Отчизну, будто жук в пустую пиалу.
Перелетел через континент рейсом Аэрофлота,
пересек столицу от аэропорта до вокзала,

и залез в вагон. Поплыли родные поля, лощины,
реки, озера, холмов морщины... Все как в "Речи
о пролитом молоке". Но я не видел этой картины -
дрых как конь богатырский после тяжелой сечи.

Кострома. Заплатил на заставе двести рублей таксисту
и увидел маму, после одиннадцатилетней разлуки.
Вот таким макаром в это пространство себя я втиснул.
Пригодился коньяк, на прощанье подаренный другом.

И понеслось: дела, заботы, встречи, друзья, подруги,
холодная водка, жаркие поцелуи, грозы, раскаты грома,
церковь, кладбище... Бегу как пони в цирке по кругу.
А лейтмотивом неистребимый запах сгоревшего дома.

Это не путь, и не конец пути. Это в пути остановка.
Камни собрать не могу, поэтому просто переставляю.
Но карэсансуй не выходит - нет чертежа и сноровки.
Вот такие дела у меня в этом грустном, нелепом мае.