Зима не хочет выпускать
из теплой и уютной спячки.
И я с ней внутренне согласен:
весна, как зуммер у виска,
проснёшься, станет всё иначе.
А ледяной покой прекрасен.

Зимой закуклившись в скорлупке
своих жилищ, болезней, снов,
и грея руки чашкой чайной,
ты прячешься в мирок свой хрупкий.
И тот, который есть любовь,
тебя с небес не различает.

Ты предоставлен сам себе.
Как в детстве за закрытой дверью
чулана чувствуешь свободу.
И убегаешь по тропе,
длины которой не измерить,
от опостылевшей заботы.