Мне похудеть помогает стресс.
Я лежу, и качаю пресс.
Поднимаю рукой гантель.
Без алкоголя уже пять недель.

Мысли трезвые сверлят мозг.
ФНС придумывал Босх:
полный бред и в углу говно -
"Заявление отклонено".

Бесит необходимый поход в МФЦ.
Бесит сетка морщин на лице.
Меня раздражают соседи, счета,
подбешивает вся прочая маета.

Точит душу, как жёваный крот,
прошлогодний с женой развод.
Любовница изображает бревно.
Да и не появлялась уже давно.

Впрочем, мне ща совсем не до тел:
так некстати простыл, заболел.
Хожу, как какой-то сопливый мутант.
Увы, но больничный не вариант.

Я только поспать прихожу домой,
был за месяц один выходной.
Я востребован, как суперстар:
три премьеры плюс репертуар.

Есть зарплата, а денег нет.
В грязных окнах прогоркший свет.
Недоношенный серый день.
Надо пьесу писать, но лень.

Ну, не то чтобы лень. Иссяк.
Вместо пьесы глухой висяк.
Поскорее бы, что ли, весна.
Знаю, что будет она грустна.

И поэтому, будем честны,
я не хочу никакой весны.
Кошка раком болеет, глядь.
Поле придётся её усыплять.

Этот мир бесконечно суров -
я обожрался солёных грибов.
Жрал их, ложкой по банке стуча.
Тошнит от грибов. От Петра Ильича.

Тошнит от февраля и зимы,
запрета на местоимение "мы".
Тошнит от собственного добра.
Тошнит от Адамового ребра.

Я печально встаю на весы,
с жёпы худой спадают трусы.
Но вдруг непослушная воле рука
мне наливает бокал коньяка.