Спасибо, что была со мной,
входила за руку в прибой,
чтобы успеть спасти.

Ты отпускала мне грехи,
а я писал тебе стихи.
Теперь не по пути.

Здесь нет "зачем" и "почему" -
всё понимаю, и приму.
Во всём моя вина.

Увижу, может быть, во сне,
или в Фейсбуке на стене
чья будешь ты жена.

Делили горе на двоих,
и над могилами родных
молчали ты и я.

Делили счастье пополам.
Но половинок мало нам.
Мы больше не семья.

Спасибо, за шестнадцать лет,
где были МЫ. Теперь нас нет.
Ешь свой кусок сама.

Погасли свечи, кончен бал.
Я не играл, но проиграл.
Там, впереди, зима.

И в эту зиму, и в беду
я без тебя теперь бреду
дописывать свой стих.

Мой город заливает дождь,
твой выжигает солнце. Что ж,
не поминай... прости

Нет клетки, ты не взаперти.
Прощай, душа моя. Лети!