С тупым вопросом "Как дела?"
в меня депрессия пришла.
Я вроде бы ещё живу,
но, будто всё не наяву.
Как через мутное стекло.
Такое вот плохое зло.
Мир отдалился и поблек.
Живой, как будто, человек,
но стал подобен муляжу.
Короче, я не вывожу.
Я пью, закусываю, сплю...
но это всё равно нулю,
как сумма. Чей-то Инстаграмм
мне говорит, что я был там,
и с теми. Даже делал то,
что следует. Но конь в пальто
был в этом месте, а не я.
А я... не помню нихуя.  
Друг обещал феназепам,
да только воз и ныне там.
Мне срочно нужен обесбол,
но Настя съела трамадол,
полжизни, кое-что ещё.
Я, в результате, не прощён.
Вот был портрет, стал натюрморт.
Оценен, выкинут за борт,
и ёбнут по башке веслом.
Ну, в общем-то, и поделом.
Все эти действия верны,
когда смотреть со стороны.
Но вот такая вот фигня,
что этот выкинутый - я.
На горизонте нет земли,
и никаких огней вдали.
Скользит пологая волна
без плеска. Ночь и тишина.
Плыть можно, но не доплывёшь -
вот правда, остальное ложь.
Ну, может и не ложь - клади.
Есть верх и низ. Нет "впереди".
Я сквозь незрячие глаза
смотрю в ночные небеса.
'Раскрылась бездна, звезд полна.
Звездам числа нет, бездне дна'