Говоришь: я хочу жить в Италии, а не вот это вот всё.
Я не знаю, что ты читаешь теперь, Донцову или Басё.
Я не вижу, на грифе твоя ладонь, или сжимает кулак.
И без разницы, думаешь ты "Крымнаш" или "what the fuck".
Пауля Хиндемита слушаешь, или все ещё Motley Crew.
Ты поймешь, о чем говорю.
Хоть в Челнах, хоть в Антананариву, все равно,
везде найдется мерзость, которая очень давно
ненавидит тебя, даже не зная тебя совсем.
Потому что ты представляешь угрозу всем
тем, что ты есть: взглядом, мыслью, жестом руки...
Словом, вы априори враги.
Ты глядишь в горизонт, не признаешь границ,
смотришь на журавлей, выпускаешь на волю синиц,
перебираешь ракушки, глядя в морской закат,
внутри твоей черепушки спорят Монтень и Кант.
Утро, как повод для радости. Вечер, как божий дар.
И тут пропускаешь удар.
Выверенный. Рассчитанный так, чтобы наповал.
Так, чтобы без ответа. Так, чтобы долго не встал.
Только не вздумай сетовать! Сам во всем виноват:
это ведь ты позволял себе не опускать свой взгляд
к кучкам зловонным. Гордыня - это тяжёлый грех.
Но жизнь обломает всех.
Это добрый господь предает тебя в руки им.
И не суть как зовут его: Иегова, Аллах, Элохим...
В общем н-на обрезком трубы по кумполу, и пока!
Ты же знаешь, без воли Его не упадет и волоска
с головы. Так что бухаешь ты или творишь раккат,
повторяю: сам виноват.
И тогда уж не важно какой окружает пейзаж.
В подобный момент сам, добровольно отдашь
за карат, за гран справедливости все что есть.
Очень жаль, но справедливость - это, увы, не месть.
Всё то, что ты видишь вокруг, растёт у тебя изнутри.
Ну, вот посмотри:
Ты был маленьким и часто смотрел в высоту,
Скакал, лазил на дуб и мечтал про всякую хуету,
смотрел на следы самолетов и звезды меж облаков,
И совершенно не думал, где ты, и кто ты таков.
Главное было не оставаться там, где сейчас стоим...
Логично - ты стал большим.
А теперь ты не замечаешь недель, не то что минут.
Смотришь на детей, старух или в глинистый грунт.
В общем, ты смотришь, по большей части, вниз.
И, даже не думая, ты выберешь неподвижность. Из
сесть или лечь, ты выберешь лечь, а не "встань и иди!"
Ну? И что впереди?
Окоченение трупа, который всегда с тобой, 
оно не когда-то потом, не за какой-то чертой.
Оно здесь и сейчас. И чтобы тление это приостановить
ты включаешь гитару в своей душевой. И дергаешь нить
струны. Или садишься на байк и до отсечки вперед!
Как суррогат - сойдет.
Чтоб навсегда пейзаж поменять есть один вариант -
С мясом, с кровью и сукровицей вырвать свой взгляд
из затхлой реальности, и в горизонт посмотреть.
На вдохе получишь свободу, на выдохе - смерть.
Но не задержишь выдох. Ты закричишь, признав
то, что увидел - It's my Life!