# Блины

Дмитрий Абросов

Моя бабушка умела лучше всех печь пироги и блины.

Вероятно, это умение у неё ещё со времён войны,

когда каждую горсть муки надо было превратить в обед.

Она очень любила меня. Но её на этой планете нет

уже несколько лет.


Теперь, когда ем кусок пирога, у меня в горле ком.

Я каждый раз вспоминаю, сами понимаете, о ком.

Я влюбляюсь в каждую женщину, которая испечёт мне блин.

Я влюбляюсь в учительниц, белошвеек и балерин...

Но, я всё равно один.


Ни одна не будет любить меня безусловно, так, как она.

Наверное, в этом моя трагедия, и, может, её вина.

Но, к чёрту психоанализ. Живу, как получается, как могу.

Иногда терпимо, иногда так, что не пожелать и врагу.

Мой ангел, merci beaucoup.


Я не маленький мальчик. Мне сейчас полвека почти.

Иногда я уверен, что победил страхи, надежды, мечты.

Но, иной раз, от пустоты и безнадёги, теряю самоконтроль.

Тогда гашу соду, смешиваю яйцо, сахар, молоко, муку и соль.

И притупляется боль.