Сгорел наш сад.

Бокалов наших хрупкое стекло
В ладонях тёплых влагой запотеет,
И как опал блестит слезою дно,
Любовь же сострадает и жалеет?

Горячей тенью лёгкий хмель кружит,
Как призраки танцуют его тени,
Как никогда мне хочется вновь жить,
Любовь, она, как мать, мне не изменит?

Но горечь терпкости у сладкого вина,
И мысль стучит: - Наверное, разлюбит,
И эту горечь не допить  до дна:
 - Я не люблю, - как будто шепчут губы.

Предательски дрожит твоя рука,
И падает фарфоровая чашка,
И буду жизнь я доживать одна,
Как сирота, как чёрная монашка.

Сирень ещё в саду не отцвела,
Плясали страсти языки в огне камина,
Черёмуха поземкою мела,
Но землю покрывал, как будто иней

Предчувствия... Пионы за окном
Осыпались в июньский тихий вечер,
И розовою пылью замело
Поникшие, как ветви яблонь, плечи.

Сгорел наш сад, его не подожгли,
От засухи пропал и суховея,
Он, как сирокко, вырвал корни слив,
Тоску и боль в моей душе посеял.


2018.07.30.
Картина автора, масло, холст.