А старый холст опять в оконной раме,
все тот же снег, похож на серый смог,
пропитан пылью, холодом, дождями,
январский день 
до ниточки промок,

ни проблеска на полотне, снежница,
застывший кадр который день, весь год
висит картина, боли в пояснице,
рябит в глазах, 
и воет черный кот,

банально всё, упрямцы и страдальцы,
нет радости в заснеженной тоске,
и обессиленный художник водит пальцем
по краскам, 
и в стремительном мазке

перечеркнёт туман, добавит цвЕта,
цветы, цветы - других не будет тем,
он с той поры рисует только лето,
все говорят, что 
сказочный Эдем

забрал в картины, перевел на плоскость
бутоны с их рождением души,
от дикого цветка - его неброскость,
и прямоту,
и стойкость камышей,

фиалки цвет и незабудки голос,
мажорный ряд садовых георгин,
мимозы нежной светлый волос
и горстку пепла - 
горькую полынь.
21.01.2020.