Я здесь жила
бессмысленно и тяжко,
и наносила на холсты 
я краски,
но не была художником,
весной 
звалась, 
смеялись надо мной
вороны, галки, 
воробьи, конечно,
капели-слезы 
я лила во мгле кромешной,
цвела я слишком 
робко изначально
в разливе чувств
почти всегда печально.
Была я летом
смуглым и волшебным,
и как опал 
блестели листья вербы,
ветрами мне
мне ломало руки-плети,
и небеса за это
не в ответе...
А осенью под злые ураганы
дрожала в платье я
из тонкой ткани,
в сырой листве хранила
самоцветы
на счастье, я все ж
верила в приметы,
но счастье было тяжким -
льда оковы,
смерзались губы,
застывало слово...
Я здесь жила, 
как все цветы и дети...
Без радости...
кто за меня ответит,
Наверное, 
трава на пепелище,
Была я всем чужой 
и даже лишней,
Вплетала в свои косы 
ив плакучих 
Листву, и тихо плакала 
над кручей,
Все ниже опускала 
свои плечи,
В воде студёной 
будто было легче,
Все ближе гнулась
к берегам высоким,
Шепталась с камышами 
и осокой,
Была, как все на свете,
невезучей,
Речною ивой я была, 
плакучей.
2020.02.14.