Вы никогда не задумывались, как может измениться вся жизнь за каких-то незначительных 15 с половиной часов? А вот вдумайтесь. Наша судьба непредсказуема: сейчас вы в бодром настроении выходите из дома и идете на работу, а через пару мгновений лежите на земле, прибитым кирпичом, который рабочие случайно уронили сверху. Хотя, по словам Михаила Афанасьевича Булгакова, кирпичи никому просто так на голову не падают, такое все же случается. И где у нас есть гарантии, что, заходя за угол, мы не сможем наткнуться на бешеную собаку? Таких гарантий тоже, к сожалению, нет. Но это все лишнее. Не стоит даже задумываться о том, что нас ждет. Надо жить сегодняшним днем, дорожить своей жизнью, своим счастьем, беречь его. Вполне вероятно, что после этого жить станет проще.
ГЛАВА 1.
НАЧАЛО КОНЦА.
Гриша не спал уже четвертый час. Хотя работа не напрягала его, он все же чувствовал некое беспокойство. Работать сторожем на складе магазина для него была не в тягость, наоборот, это было единственное место, где он мог... выспаться. Да-да, именно выспаться, поскольку склад находился в подвале дома, и о нем мало кто знал, кроме рабочих магазина. И вот сейчас, в 5 утра (как обычно), зазвонил будильник. Будучи совершенно не в настроении, Гриша с силой стукнул по нему, и противный звук, будящий пол-Москвы по утрам, умолк.
"Что-то сегодня не то...- подумал он. - Может, с погодой. Почему у меня так странно болит голова?". Поднявшись с дивана, он глянул в зарешеченное окно, которое выходило на проезжую часть. И действительно, погода не предвещала ничего хорошего: моросящий дождь, очень большие лужи и вечно прилипающая к ботинкам грязь. Куда-то опять с диким ревом понеслась "Скорая", проехала пара грузовиков, прошлись матерящиеся рабочие - в общем, все как обычно.
"Злачный город,- подумал Гриша.- Никакой души, только дела, дела, дела... Хорошо бы накопить денег, приехать к Вике и увезти её далеко-далеко отсюда. Но это лишь мечты". Он тяжко вздохнул, присел обратно на диван в ожидании рабочих, которые придут за ключами, но вдруг неожиданно вспомнил, что вчера совсем ничего не написал своей Вике, своей Любимой, с которой он уже встречается целый год и которой так беззаветно принадлежит его сердце, его душа. Он прекрасно помнит, что первое, на что он обратил внимание при их первой встрече,- это её голубые бездонные глаза, от которых Гриша не смог оторвать взгляд - настолько они были прекрасны. И даже сейчас, набирая смс, он представил себе их и снова захотел окунуться в них. Смска звучала простенько: "Доброе утро, милая! Прости, что не позвонил - был занят. Как твои дела?", но то, что он чувствовал при этом, не поддается описанию (Любовь!). Он знал, что не разбудит её, потому что Вика сейчас собирается в институт и наверняка ему ответит.
Но прошло двадцать минут, сорок, а ответа не было. Вот уже рабочий постучал, попросил ключи от основного помещения. Гриша молча оделся, оглядел помещение и вышел на крыльцо.
Внезапно всю улицу наполнил звук его мобильника. С улыбкой на лице он посмотрел на небольшой экран - это была смс от Вики. Прочитав её, Грише показалось, что над ним взорвались миллиарды молний, хотя дождь уже прекращался. Он не мог в это поверить. "Гриша, прости меня, я полюбила другого. Не звони, не пиши мне и не ищи меня. Прости. Вика"
Несмотря на сырость (он её уже не замечал), Гриша присел на стоящую рядом скамейку, не зная, что ему делать. По глазам побежали слезы, они капали на мостовую так же, как капают дождинки, но в них было больше отчаяния, больше безнадеги.
Она была для него лучом света, а сейчас...
"Хватит плакать, хватит..."-успокаивал он себя. Странно, но первая мысль, которая пришла ему на ум - напиться. Тем более, что рядом был магазин. Собрав последние силы, он медленно побрел к дому, на котором красовалась яркая надпись "Теремок". Вообще, Гриша не пьет. Так, по выходным иногда. Но чувствовалось, что его реально выбило из колеи. Он даже не заметил, как из-за угла вышла группа подростков и явно с недобрыми намерениями приблизилась к нему.
-Слышь, мужик, дай 10 рублей нам с пацанами на пиво не хватает.
-Мал еще, чтоб бухать. Нету.
-Слышь, фраер, ты кого учить тут вздумал, а? Дай червонец, а то землю грызть будешь, гнида!
Гриша совершенно не почувствовал страха: сегодняшняя история с Викой совершенно лишила его возможности нормально мыслить, а то бы он, не споря и видя, что тягаться пятеро на одного бесполезно, сразу дал деньги.
-Да не дам я тебе ничего, молокосос. Пошел отсюда...
Внезапно один из пацанов, размером со шкаф, показал говорящему другу на что-то позади Гриши. Гриша обернулся: прямо за его спиной возле магазина тормознул милицейский уазик. Наверняка, ребята из органов мучились похмельем, потому и забежали магазин затариться.
-Ладно, не охота с мусорами связываться. Живи пока. Но я тебя найду, падла! Запомни!
Что может сделать несчастная любовь с человеком? Да самое невероятное. Гриша даже не понял смысл последней фразы, он только молча кивнул. Парни отстали, очень бурно что-то обсуждая. Купив бутылку 40-градусной, Гриша решил спокойно добраться до дома, где уже можно без всякого страха за стаканом водки утопить своё горе.
Дождь по-прежнему лил как из ведра. Небо заволокло тучами. Неожиданно сверкнула молния, как будто предвещало что-то зловеще-нехорошее.
"А как сейчас хорошо дома... Тепло и сухо... Вот только одиноко, но это пройдет, пройдет.."- твердил он себе. Увы, дойти до дома ему так и не удалось.
Когда Гриша завернул в подворотню, первое, что он увидел, это летящий на него кулак. Он упал на землю, от боли свело скулы. В воздухе застыл звук бьющейся бутылки. Последнее, что Гриша смог увидеть - это надвигающаяся на него та самая группа "подростков". Следующий удар ботинком пришелся упавшему Грише прямо в глаз, из-за чего весь мир перед глазами поплыл неизвестно куда и подсознание покинуло голову. А шпана продолжала свое грязное дело, то и дело избивая тело Григория ногами и руками. Когда им показалось, что дело закончено, они вытащили бумажник, документы (которые за ненадобностью выкинули по дороге), сплюнули на лежащее тело и пошли дальше.
Странное дело, но когда прохожие видят человека, лежащего на земле лицом вниз, то сразу слышится: "Пьянь, алкаш!". И редко попадаются люди, которые реально забеспокоятся и помогут. Но Грише помощь уже не помогла, да и не пришла. Он пролежал в подворотне около 5 часов. С трудом оторвав голову от земли, он тут же подумал:
"Где я? Кто я?"
А дождь все шел и шел...
ГЛАВА 2.
НИКТО, НИГДЕ, НИКОГДА...
"Что произошло? Откуда кровь? Почему мне так больно? Кто я вообще?".
Именно этими словами мучался Человек Без Имени и Прошлого, сидя возле мусорного контейнера. По его лицу текли слезы, но плакать ему совершенно не хотелось. Из носа тонкой струей по лицу бежала кровь, но он её не замечал. Он был занят только одним: кто он. Порывшись в карманах, он не нашел ни паспорта, ни каких-либо других документов. От этого стало только хуже. Человек тихо застонал от своей безнадежности... А дождь все не утихал, и только небо еще больше заволокло тучами...
Просидев три часа в холодной подворотне, он собрал все свои силы, встал и решил идти. Куда?-Он не знал и сам, но подальше отсюда. Поднявшись, он почувствовал резкую боль в пояснице, она прожгла его ноги и руки. Но он, просидев здесь долгое время, успел к ней привыкнуть.
"Что же со мной случилось? Какое сегодня число? Где я ? Кто я? Что же со мной?"- повторял он сам себе. Проходящие мимо люди сторонились его, но никто из них не знал ответов на его вопросы - это было видно по их напуганным глазам. Где-то сбоку раздалось слово: "Пьянь, алкашня, вообще обнаглели!".
Но Человек не обратил на них никакого внимания, его это совершенно не интересовало... И он брел и брел... Никто, никуда, никогда...
ГЛАВА 3.
РАЗГОВОР С МУЗЫКАНТОМ.
КОНЕЦ ДОРОГИ.
Наверняка, вы все помните всю суету Москвы. Все куда-то спешат, сбивая друг друга с ног, грубость на каждом шагу -все это можно встретить на улицах нашей столицы. А зачем? Чтобы сэкономить свое время. Ведь все понимают, что оно не вернётся, что стрелки часов никогда не побегут назад, не повторят счастливого мгновения и (к счастью) не позволит пережить еще раз беду. Вот потому все так и спешат. Все, кроме одного... Он спокойно бредет по дороге, весь в лохмотьях, с высохшими пятнами крови на лице, с подбитым глазом. Прихрамывая, он идет в совершенно неизвестном направлении, постоянно повторяя про себя слова: "Кто? Как?". Человек Без Имени и Прошлого. Но не находит он ответа на свои вопросы в глазах прохожих. Он тихо шагает вдоль вечно серых московских зданий, в окнах каждого из которых горит свет, за каждым из которых слышится веселье. Вот тут мама ругает провинившегося сына, тут праздник у отца семейства, тут целуются влюбленные, там девочка играет с собакой, за что на нее возмущаются соседи. Но Человек всего этого не замечает. Он хочет найти свою дверь, за которой будет его дом, который примет его в любую минуту; за которой будет его семья, которая примет его с распростертыми объятьями; за которой будет гореть свет, где будет тепло и сухо. Но... Ничего этого не было..
Такой тихой походкой он добрел до входа в метро. Там в переходе суетилась толпа, среди шума которой еле был слышен звук скрипки. Человек взглянул на музыканта. Он никогда его раньше не видел, но что-то в лице скрипача казалось ему таким знакомым, таким родным, что он решил подойти и поговорить с ним. Музыкант тихо выводил тоскливую мелодию, которая способна выбить слезу у любого человека. Но люди бежали мимо, не пытаясь вслушаться. А Музыкант оставался невозмутим, но было видно, как его волнует эта музыка: его лицо было сосредоточенным, задумчивым, глаза прикрыты, руки немного тряслись. Но вот мелодия стихла, и он вздохнул и присел на свой небольшой стул. Взглянув измученными глазами на Человека, он промолвил:
- Ну и что вы думаете?
Человеку было лестно: этот хорошо одетый Музыкант, играющий мелодию, способную хватать за душу людей, просто так обратился к человеку в оборванной одежде с "изукрашенным" лицом, да еще и на "вы".
- Вы великолепно играете. Я бы век слушал.
Музыкант опять тихо вздохнул, отпил немного минералки и ответил:
- Большое Вам спасибо, друг мой (!), не каждый сможет оценить ту музыку, которую он слышит. Я даже больше вам скажу: не каждый захочет её слушать, не то, что услышать. Посмотрите на молодое поколение. Ей задурили мозги этой псевдокультурой, всеми этими попсой, роком и другими. Не спорю, может быть, они и имеют право называться культурой, но только тогда, когда слушают её с пониманием, осознанностью каждого слова. В этом случае рок далеко обходит попсу. Как вы считаете?
- Мне сложно, что либо об этом сказать, - искренно ответил Человек.- Но прошу вас, продолжайте.
- Вот вы посмотрите на толпу. Каждый спешит. Он скорее передавит другого, чем опоздает сам. Своя жизнь порой важнее жизни других. Вы посмотрите на Москву. Это же серый город. Тучи, Дождь, грязь, серый асфальт, серые дома, в которых живут (не всегда, но зачастую) совершенно серые личности. И это еще было описано давно, даже в произведениях того же Достоевского, Пушкина, Гоголя. И что-то светлое вы здесь редко сможете увидеть. Вы не увидите подростка, помогающего незнакомой старушке дотащить тяжелую сумку. Вы не увидите молодого человека, который встав на колени, держа в руках букет цветов, будет у всех на глазах во всеуслышание признаваться любимой девушке в любви.
От последней фразы Человек дернулся. Женский образ вдруг возник в подсознанье, но вдруг пропал. По щекам Человека опять потекли слезы. Он знал, что это какой-то близкий для него человек, но он не помнит ни имени, ни человека. А Музыкант продолжал:
- Нет, вы этого ничего не увидите здесь в Москве. Холодный серый город, где нет места ни для меня, ни для вас. Нас просто не замечают.
Видно было, что музыканта также одолевает тоска. Он кинул взгляд на скрипку и еще грустнее добавил:
- А ведь самое страшное - это тот момент, когда замолчит скрипка, Потому что не несет она больше всепроникающих звуков, хватающих за душу... Потому что не бегают по ней пальцы скрипача...
И он тяжело вздохнул, отпил еще минералки и протянул бутылку Человеку. Тот взял её и начал жадно пить (он не ел и не пил уже целый день).
- Ну, что-то я с вами заболтался. Мне пора работать. Извините, если здесь наболтал лишнее и спасибо, что выслушали. Может быть, еще встретимся...
- Может быть...- сказал Человек и тихо побрел от Музыканта.
Выходя из прохода на улицу, он оглянулся на Музыканта. Лицо того было совершенно невозмутимо... Он продолжал нести свою музыку тем, кто услышит, тем, кто поймет...
Выйдя на улицу, Человек сразу услышал звон колоколов - где-то неподалеку был храм. И он пошел на звук. По дороге спросил у прохожего, сколько времени, и, получив ответ: "Полдевятого"- сразу же подумал:
"А зачем мне это надо? Я никуда не тороплюсь. Идти мне некуда.."
Он даже не заметил, как подошел к дороге. Надо было либо долго ждать, либо перебегать. Прождав пятнадцать минут, Человек все же решил перебежать. На середине пути он вновь услышал звон колоколов, который заглушил сигнал автомобиля. Странная мысль скользнула у Человека в голове: "Конец!". Больше он не успел ничего подумать - его на полной скорости 80 км/ч сбила машина. На последнем издыхании он подумал: "За что мне все это?".
Огромная толпа собралась на месте аварии, но никто, даже "Скорая помощь", не смог помочь ему. Он погиб в 20,30, никто из ниоткуда...
Странно, но в толпе никто не заметил высокого человека, окутанного в длинный плащ. Он долго всматривался в тело, после чего произнес:
"Ну что ж, посмотрим",- и скрылся в толпе.
Толпа разошлась по домам, все забыли про аварию, вернулись к своим делам. Когда на город опустилась ночь, и все заснули, никто не заметил, как стрелки в часах начали отсчитывать обратный ход... Двадцать часов, девятнадцать... Семнадцать... Десять...
ЭПИЛОГ
Гриша не спал уже четвертый час. Хотя работа не напрягала его, он все же чувствовал некое беспокойство. Работать сторожем на складе магазина для него была не в тягость, наоборот, это было единственное место, где он мог... выспаться. Да-да, именно выспаться, поскольку склад находился в подвале дома, и о нем мало кто знал, кроме рабочих магазина. И вот сейчас, в 5 утра (как обычно), зазвонил будильник. Будучи совершенно не в настроении, Гриша с силой стукнул по нему, и противный звук, будящий пол-Москвы по утрам, умолк.
"Что-то сегодня не то...- подумал он. Гриша приподнялся на диване и взглянул в окно. За окном была замечательная погода: пели птицы, шумела листва, которую освещало восходящее солнце.
"Да нет, все нормально... Блин, я забыл позвонить Вике. Как я мог?!" И набрав смску с незамысловатым текстом, он стал дожидаться прихода рабочего за ключами. Рабочий пришел около 7 часов. Гриша с улыбкой отдал ключи, оделся и вышел. День играл всеми красками жизни. Внезапно всю улицу наполнил звук мобильника. Это была Вика.
"Любимый, доброе утро, я тебя очень-очень люблю! Я сегодня не пойду в институт (занятия отменили). Если хочешь, можем встретиться сейчас. Кто ходит в гости по утрам... Приходи, я тебя жду и... ОЧЕНЬ ЛЮБЛЮ!"
Гриша глянул на небо: оно было бездонное, на нем не было ни облачка. Солнце улыбнулось Грише, и он радостно побежал к своей Любимой, а вернее полетел на крыльях Любви...
Из-за угла выглянул высокий человек в черном плаще и, глядя вслед убегающему Григорию, улыбнулся и тихо сказал: