Вьётся, стелется дорожка, 
между завтра и вчера, 
замешав небесной ложкой 
ночи, дни и вечера. 
То бела, как снег летящий, 
то черна, как мрак - ни зги, 
заведёт, то в сад звенящий, 
то в болото без слеги, 
то всё кочки, буераки, 
то пряма, как полотно, 
то явит знамений знаки, 
то опустится на дно. 
А от чёрта, иль от Бога 
лента пёстрая - змея, 
всех ведёт одна дорога, 
но у каждого - своя.