Султан знал по наслышке и в книгах читал о том, что есть на свете такое чувство, как любовь, за которое влюбленные готовы пожертвовать своей жизнью, если это потребуется.Смотрев когда то в кинотеатре индийский фильм "Сангам", он даже безмолвно плакал, тайно вытерая слезы в свой огромный дырявый носовой платок.Но на протяжение своей собачей жизни ему ни разу не приходилось столкнутся лоб в лоб с любовью.Он только теперь начал чувствовать силу этого безумного безжалостного чувство, которое состоится из пытков. Султан потерял покой, потерял голову и иногда чувствует себя солдатом, который получил контузию на войне, во время артобстрелов и авиаударов.Он проснувшись спешно помоется и попутно кушая свой завтрак поспешит на хлопковое поле, где Хуршида собирает белое золото.Спешит чтобы увидется своей возлюбленной девушкой сново и как можно скорее.Он не может теперь сушествовать без нее. Султан ею дышет.Хуршида для Султана как воздух.Вот они сново вместе и им кажется, что они собирает не хлопок, а белых облаков в небесах. -Мы собираем белые весенные облака на осеннем поле!Какой парадокс! - воскликнул Султан, положа хлопка, который он собирал в фартук Хуршиды.Хуршида согнув свое тонкое талия, собирала хлопок и слушала рассказ своего возлюбленного парня молодого тракториста Султана. -Госпожа Хуршидаханум мадам де ла Маркиза ла тумбала неже пасе суа э фасеблу манеже, знаете о чем я мечтаю?Незнаете? Ну тогда лучше Вам расскажу ко я сам.Я мечтаю поступить учиться в Ташкентский Государственный Университет, и оказаться в одной группе с Вами. Ох, я бы сидел рядом с Вами и глядел бы только на вас, до конца лекции и на переменах тоже...Провожал бы я Вас в общежитие в студентском городке и сидел бы ожидая Вас, не уходя даже ночью, глядя на Ваше светлое окно, где еще не погас свет.Сидел бы до утра в надежде увидет Вас еще раз у окна, хотябы мелком на профил и вздыхать обессиленно прислоняясь спиной к дерево, чтобы не упасть.Я провожал бы Вас по тропинке студентческого городка, когда в аллеях из кленов и тополей тихо опадают желтые и багровые листья, покрывая тротуары.Мы бы шли рядом сквозь листопады, где на поворотах со скрипом поварачиваются красные и желтые трамваи, звеня званочком своим.Мы бы готовили уроки вместе, сидя рядом в вашей комнате, осветив наши лица в свете настольной лампы.И вдруг Вы указали бы в ночное окно комнаты и радостно заявили бы: -Ой, смотрите, Султан ака, снег падает!И мы подойдя к окну молча глядели бы вместе на ночной снегопад, на гигантский рой врашающих серебрянных зимних комаров, сквозь который еле виднелись тусклые силуэты домов и рыжые окна, задумчивые уличные фанари, где льется усталый свет -сказал Султан.
-Было бы хорошо, но мой отец никогда не разрешит на то, чтобы я училась где нибудь -сказала Хуршида печально улыбаясь и молча продолжая собирать хлопок.
- Вы лучще расскажите о своем прошлом, о Вашей счастливой юности.Это очень интересно для меня -сказала Хуршида. Султан на миг задумался, потом начал говорить: -Эх, госпожа Хуршидаханум мадам де ла Маркиза ла тумбала неже пасе суа э фасеблу манеже, я пережил тяжелое горе в юности, так как когда мне исполнилось 12 лет, отец мой умер.Он был летчиком и потерпел авиакатострофу, когда дефолиривал хлопковых полей ядовитыми пестицидами.Самолет кукурузник, на котором сидел мой отец ударился в линию высоковольтных электропроводов и взорвался на глазах хлопкоробов, которые собирали хлопок вручную на полях.Отец мой конечно катапультировался в тот момент, но к сожелению заклинил его парашют и от полученних травм он скончался на месте.В тот момент мы с моей мамой сидели дома.Услышав грохот, думали что сново загремела где то свяшенная война и я даже намеревался срочно пойти в военкомат, записоватся в отряд добровольцев и отправится на фронт, чтобы стать героем свяшенной войны, воюя с врагом, который вероломно и безо всякого предупреждения ворвался в наши священные земли. Мы с мамой вышли на улицу и думали, что взорвался сбитый вражеский самолет "Пакке вульф".Люди интересуются а дети кричать, народ ликует и радуются.Я тоже.Но зря.Потому что разбившимся летчиком оказался не какой то фашист, а мой бедный отец.Таким образом я потерял своего единственного любимого отца на всегда.Но я всегда верил и верю в потусторонней жизни человека. Старался самостоятельно заниматся спиритизмом и наладить отнашения с покойниками, особенно со своим отцом,но как всегда безуспешно.Однажды мне пришлось побеседовать с одним горбатым и хромым могильшиком по поводу того, что можно ли вообще переписываться с покойником.-А почему бы и нет? Конечно можно.Для этого у человека должна быть железная воля, страстная желания и инсиатива на худой конец, остальное дело техники -обяснил горбатый и храмой к тому же косой поддатый могильщик, еле стоя на ногах и опираясь на лопату, чтобы не свалится по пянке в глубоко вырытую могилу.Он велел, чтобы я построил над могилой своего отца почтовый ящик.Потом положить написанное письмо в этот тайник и терпеливо ждать ответное письмо с того света.По словам могильщика это процесс требует определенные обряды, связанные временем сутки и соответствующей формой одежды.Одепт, который пишет письмо умершему, должен одеть полосатую пижаму с оторванной рукавой без пуговиц и ему предстоит пойти на кладбище ночью басиком, без головного убора, желательно в полнолуние.Оказывается, когда у человека есть сильное желание переписываться покойным отцом, то страх тут же отступает.Это я испытовал на собственной шкуре.Было поздняя осень.Ночью я вышел из дома в полосатой пижаме разумеется, с оторванной рукавой без единых пуговиц и босиком, без головного убора.На улице надрывно выла холодный осенний ветер, играя на проводах высоковольтной электролиний, в чего ударившись сгорел самолет кукурузник моего отца, из кабины которого катапультировался он, но к сожелению погиб во время дефоляции хлопковых полей смертельно опасными для человеческой жизни ядовитими пестицидами как "Меркаптопос".Иду я значит в сторону кладбище, где покоится мой отец и пощупаю письмо ниписанное мною, кторое лежало в кармане моих полосатых штанов.В небе мерцали звезды и медленно поднималась из за горизонта полная зловщая луна, освещая хлопковых полей с тутовыми деревьями, призрачно чернеющих в дали.Я стремительно шел, укутываясь в полосатую пижаму свою, с оторванной рукавой без пуговиц, босиком, дрожа от холодного ветра.В далеке на поле ритмично трахтя пахал одинокий бульдозер "Алтай".Далекий рокот трактора в синем мраке напоминали мне весенных лягушек, которые в теплые ночи хором квакають где то там на краю рисовых полей.Когда я пришел на кладбище, луна светила прямо надо мной, словно мошный прожектор.Смотрю над почтовым ящиком, который я построил у могили моего отца, сидит крупная серая сова с круглыми зелеными глазами и ухает.Я пргоняя её крикнул "Кыыыыш!" и на мой голос вторили надгробные камни, сделанные из чистого мрамора и гранита.Сова улетела, жалобно ухая и махая своими могучими пестрыми крыльями прочь.Я открыл дверцо почтового ящика и ошалел от удивления.Потому что в почтовом ящике лежало не тот письмо, которое я писал покойному отцу, приклеев дорогие марки на белый конверт, а совсем другое письмо в желтом конверте.Я выташил этот желтый конверт с трясущими руками от волнение.Гляжу на конверте знакомый почерк и такой надпись.Адрес: Белый свет.Кому: Моему сыну трактористу Султану, лично в руки.Прочитав надпись, мне стало не по себе и я стал плакать.В глазах полные слезы.-Вот это настоящее чудо! Ну отец, родной ты мой!Решил всё таки написать мне ответное письмо с того света?Ну спасибо тебе, папань... -плакал я, вытерая кипящие слезы в подол своей полосатой пижамы без пуговиц и без рукавов.Потом открыл конверт и вынул писмо из него.Содержание письма я знаю наизусть и оно до сих пор хранится в моей памяти, как архив сверхсекретных материалов за семью печатями.
Пламенный привет из мира пакойников!
Здравствуй сынок Султанбай! Ну как поживаешь?Как твоя мама?Односельчане, родственники все живы и здоровы?Если спросишь у меня, то я очень хорошо себя чувствую.Мы , ну эти,соседы покойники иногда в полночь собираемся на кладбище, сидим укутываясь в свои саваны и я когда расскажу о моей нелепой смерти, компания дружно смеётся щелкая челюстами. Сам в курсе, что я при жизни любил праздника страха.А тут у нас каждый день праздник и мы покойники пугаем друг друга то медленно и со скрипом двигая могильних плит, то неожыданно пробегая от одного каменного надгробя к другому, когда сияет полная луна и летит безмолвная стая летучих мышей над кладбищем.А что прикажешь делать сынок, ежели нет у нас дела кроме как гулять играть в прятки, как в далеком детстве.Здесь нет проблемы со здоровьем.Мы не дышем, не едим, не ходим в туалет.Нам не нужны так же одежды кроме савана.Нет нужды медицинским препаратам.Такие понятия как дом, машины, роскош,бизнес деньги, банки, биржы и тогдали вещи это всё пережитки прошлого для нас.Никто из нас нигде не работает.Кругом безработица. Тут все одинаковые.Есть у меня один знакомый, который на белом свете был самым влиятельным богатым человеком и даже правил страной, брал взятки в крупном размере, угнетал народ, занимался отмыванием грязных денег, переправляя их в западные и европейские банки через офшорных зон, через гигантские проемы дырявих законов нашей страны.А теперь у него ничего нету, кроме своего пожелтевшего скилета и дырявого сгнившего савана.Он раньше жил со своей семьей в роскошных светлых замках в швецарских Альпах, а теперь у него в могиле царить темнота сырость и холод.Ему приходится лежать в компании с червями, змеями скорпионами и мерзкими сороконожками.Мы сильно не расстраеваемся на то, что в наших холодных могилах нету электричество или газа.А зачем пакойникам электричества и газа? Если не проболтаешь мамку свою, я даже могу открыть для тебя одну сокровенную тайну века. Сынок, ты можешь поздравить меня.Потому что я здесь влюбился в одну женщину, которая похоронена в соседную могилу.Молоденькая вдова, красивенькая такая.У неё даже на макушке пожелтевшего черепа висить охапка волос.Иногда мы с ней долго сидим ночью над холмиком могил, глядя на полную луну и на крупные звезды, на "большую медведицу", запеваем тихую песенку в унисон.Сплошная романтика!Иногда моя возлюбленная начинает бежать, радостно и звонко смеясь под луной а я бегу за ней, запевая любовные индийские песни, опасаясь свалится в открытую старую могилу и тоже смеюсь. Бегу однажды за ней и раз, её одна рука отвалилась.А я неуклюжый дурак по спешке наступил на её скилет руки словно медвед косолапый, хрусть, и нежный кость отвалившей руки моей возлюбленной сломалась. Эх, как она, то есть твоя мачеха плакала после этого... Я еле успакоил её... Она плакала не от боли, нет, мы, слава богу боли не чувствуем.Моя красавица плакала как женщина у которой упала из сереванта любимая её форфоровая ваза и разбилась в дребезги.Мы позвали хирурга травматолога, который похоронен тоже не вделеке.Вот он и помог нам.Он осмотрев кость поставил диагноз "открытый перелом". После чего взял дошечку из вывернутого старого почерневшего гроба и загипсовал сломанный скилет хрупкой руки моей возлюбленной.Покойник хирург сказал, мол хорошо что госпожа не отвалился на бегу Ваш череп или челюст и не наступил на них этот не осторожный гражданин покойник, то есть Ваш возлюбленный своими плоскостопными костлявыми ногами.Мы покойники хором засмеялись, щелкая челюстами.Покойник хирург тоже. Мы поблагодарили хирурга за оказанный медицинский помощь и пошли дальше по заросшей буряном тропе, гулять под луной по территории нашего родного независимого кладбище.Спустя неделки две, мы сыграли свадьбу и, пригласили гостей. На свадьбу пришли влиятельные гости даже из далеких кладбищ нашей независимой страны.Покойные президенты, министры, банкиры, прокуроры, судьи, народные певцы, писатели, композиторы, священники, колхозники, плотники, пастухи, растовщики, сутинеры, праститутки и многие другие.Гости поздравили нас со свадьбой, пожелали успехов в вечной жизни и дарили нам букеты гвоздик тюлипанов и роз с длинными стебелями, которые они брали у могильных плит. Моя возлюбленная обрадовалась и поблагодарила гостей, радостно нюхая свежих роз. Потом гости кричали: "Горько" и наши тени, которые напоминали рентгеновских снимок, соединились вплотную.Мы с твоей мачехой долго целовались под ярко сияющей полной луной, сидя над не ухоженной могилой бывшего богатого покойника, могила которого покрылась буряном и терновиками.О медовом месяце, об интиме и о страстных стуков костей я не стану рассказывать.Потому что это было бы не прилично и не этично с моей стороны.Вот такая вот веселая беззаботная жизнь у нас, сынок -писал мой отец в своем загробном письме - сказал Султан, заканчивая свой интересный рассказ о своего покойного отца и об их счастливой потусторонной жизни с его мачехой.
-Какая ужасная но смешная и печальная история, Господи!Какая прекрасная любовь и свободная жизнь! -сказала Хуршида улыбаясь.