Мы из искорки слов раздуваем иллюзии пламя...
Как легко нам разжечь запоздалый осенний костер...
И желаний полешки порой заменяем стихами...
Восхваляя кумира авансом: как слог твой остер...

Но проходит пожар перелетного бабьего лета -
И на жухлой листве догорают пустые мечты,
Журавлей провожая, душа к ним вдруг взмолится: где ты?!
Тот, который спалил миражей золотые мосты...