В песке? Во времени? Какая здесь орбита?
Что с курсом корабля?
Настройки сбиты
христианских, заповедных. Читал ли кто с холма?
Ах, да... Диагноз: Горе от ума.
Кто оценил его? Какие геометры?
Напрасный труд. Считай сто раз по сто.
Как мрачен день. Здесь солнечные ветры
нагнули нас - простое большинство.
Что за планета? Куда занёс нас рок?
Вон чёрный полумесяц собой венчает птицу.
И слышится на улицах печатный звук сапог.
Перекреститься бы...
Но три перста... Не перстни. Что вы? Нет.
Отягщены свинцом - им сроду не подняться.
Вдохнуть бы воздуха, глазам так нужен свет -
от старых кож освобождаться.
От ветхих плащаниц, витрин, кривых зеркал,
систем координат в прямых, привычных линиях...
В затылок задышали: - А ты чего здесь ждал
из рога изобилия?
Действительно, чего? Опасные здесь воды.
И вроде - манна с неба с двойной уценкой дня.
Чего же тут хотеть? Конечно же - свободы,
хотя бы лично для меня.
- А ты не укради. Тебя предупреждали.
Вот шлем, затычки в уши. Кончай свой сиплый ор...
Ах, да. Я - на планете двойной морали,
на самой худшей из Пандор.