* * *

     Запах лета полынно-горький
     и от хвои - слегка хмельной...
     Среди сосен, на Юрьевой горке,-
     дом. Единственный. Неживой..

     В яркой зелени странно лишний,
     обнажённый до кирпичей.
     Здесь о ком-то вздыхают вишни
     и крыжовник грустит - ничей.

     ...Осторожно, не хлопнув дверью,
     захожу (а дверей-то  - нет!);
     в нём, возможно, живут поверья
     не единый десяток лет,

     сохраняя обрывки смеха,
     паутину далёких слов...
     Беспокойно взлетает эхо
     из-под гулких моих шагов.

     ...Много в мире домов хороших,
     но сюда прихожу опять:
     всех, кто плачет, и всех, кто брошен,
     мне так хочется приласкать!..