ОН
Над крышами промокшими - туман:
такое нынче у зимы убранство...
Балкон, как оттопыренный карман,
в себя вобрал туманное пространство
пятнадцатого утра декабря...
(пеняйте мне за протокольность строчек,
за немудрёный, в общем-то, обряд: 
унять стихом поднадоевший прочерк-
молчание). Мне много есть - о чём:
не утонуть бы в разномастном флуде...

Она меня придумала - Ключом
от некой Двери. Значит, так и будет!
------------------------
А я живу - где звёздная пурга,
куда слова доходят еле-еле,
где после и дождя, и четверга - 
семь добрых пятниц на одной неделе;
непревзойдённой тенью на плетень
кладу - рисунок, символы, письмо ли?
Там семь чудес - на каждый божий день!

А мир стремится выдумать восьмое...
---------------------------
             ОНА
Что-то во мне неладно: тоскливо, муторно;
глупые мысли кузнечиками стрекочут...
Мысли, как водится, явно мудреют утром, но
мне до него - ещё половина ночи...
Знаешь, мой верный Муз, почему не спится мне,
чьими сегодня выверена штрихами?
Слёзы застряли где-то между ресницами:
не пролились, зато снизошли стихами...
Что там у нас в сценарии: скука, радости?
Хочется праздника: будни совсем загрызли...

Люди, наверное, в чём-то мудреют к старости, (но)
мне до неё - почти половина жизни...