* * *

Ты в каждом письме латиницей: "Kak u tebja dela?"
А дела-то что? Им по прежнему нет числа,
да ещё вот молчу, упрямая, как скала,
нервная, как дорога...
А у Бога не спрашиваю: ему не нужны слова.
У меня тут в блокнотике - сессия да зима,
у него же - событий полные закрома:
всем понемногу.

Что отсыпано мне - то я не терять учусь,
не смотри, что порой пробивается в слове грусть...
Уберёг бы от бед, а всё остальное - пусть:
надо так надо.
Если ноша всегда по силам да по плечу,
так чего же ещё, наивная, я хочу?
Лишь вернуть ощущение, что лечу...
И что папа - рядом?

А во снах по-прежнему его рука
И сильна (как в детстве моём!), и крепка,
и на нас он смотрит не свысока -
по-человечьи...
Не сердись, я знаю: пройдёт зима,
и тоска себя изживёт сама,
и теплом одурманится голова,
губы - речью.

И, наверное, вернутся мои стихи
из каких-то тридевятых земель-стихий,
и неважно будет - хороши ли они, плохи:
приму - любыми...
А сейчас, прости: я без них нема,
у меня в блокноте лишь сессия да зима...
Ах, забыла главное, дырявая голова!
Знаешь, чем полны мои закрома?
Люблю. Любима.